Le jardin le chat et moi

Toujours prêts à rendre service, nous avons embarqué dans notre limousine un vieux meuble déposé sur le trottoir pour qui le voudrait.

Comme nous sentions bien la détresse de ces jeunes en train de vider la maison de l'aïeule, LeChéri a proposé ses services.

Rien récupéré de bien transcendant - beaucoup de bois, de planches - mais quand même deux bancs (loin d'être splendides, je vous l'accorde)

Ils étaient sur ma to-do list depuis ... heu ... un an ?

Voilà, un est relooké. Me sens plus légère, tiens.

Sur le banc, un alignement de solanums, semés à partir d'une des petites "tomates" données par une collègue.

Les solanums, c'est la famille de la tomate. Seule cette dernière est comestible. Sauf erreur de ma part, le reste de la famille (300 espèces, par là) est toxique.

A tenir éloigné des enfants, sauf si vous voulez que le petit voisin qui n'arrête pas de hurler se taise un peu, pendant qu'il vomit.

Voilà, je m'installe devant la maison, le temps que les photographes d'Art et Décoration arrivent.

Vous prenez un grincheux à tendance psychopathique de type "petit chef", plus de première jeunesse de surcroît (entendez : au caractère "je hais les gens" bien affirmé).

Vous en faites quoi ?

Vous l'engagez au parc au conteneurs pardi!

Avec lui à la surveillance, impossible de prélever la moindre petite babiole sans se faire engueuler comme mon pauvre chat quand il se risque à poser une patte sur la table. 

Si jamais t'avais réussi à sortir une vieille assiette toute ébréchée,  t'es tellement saisi que tu la lâches. Objectif atteint : cassée, hop, au conteneur puis à la carrière désaffectée.

Notre intercommunale contribue vachement aux objectifs de notre belle Wallonie :

1. mettre à l'emploi des gens dont personne d'autre ne voudrait;

2. permettre que des vieux brols qui auraient pu avoir une deuxième vie chez moi aillent gonfler les chiffres du recyclage (ouais ... déversement dans la nature, moi, j'appelle ça)

Et bien cette quinzaine, vieux grincheux, t'étais pas là! Sans doute parti te dorer la pilule à Saint-Conteneur-Les-Bains. Ou alors surveiller un camp de vacances, pour pas être trop dépaysé.

Et c'est un petit jeune aimable qui te remplace.

Bonjour Madame. Bonjour Monsieur, vous ne surveillez pas, vous, Monsieur ? Oh non madame, moi j'aide au tri, je souris, je suis sympa et si des trucs aboutissent chez vous plutôt qu'à la décharge, c'est pas plus mal, non ? (bon, il a pas dit tout ça, mais il l'a sûrement pensé)

Suis donc rentrée avec des pots et des plats en échange de mes graviers.

Et la pustule qui se vide, c'est pas beau, ça ? 

J'avais rassemblé mes potées pour faciliter l'arrosage des intérimaires (merci maman, merci papa) pendant nos vacances dans le Quercy.

  A mon grand désespoir, les jardinières étaient infiniment plus belles avant ...

... qu'après ... 

Au grand désespoir du Chéri, le poilu caractériel est toujours au top de sa forme (il espérait qu'il se serait laissé mourir de chagrin,  mais c'est pas demain qu'il ira engraisser les parterres, Chéri, courage)

Et j'ai trouvé à entraîner toute la troupe dans un VIDE GRENIER (vous rendez-vous compte, pas une brocante, que c'est exotique!)

J'ai acheté un tampon chat :

Un panier à salade

Il a acheté : un FlyTox (quels belliqueux, ces hommes)

(Tu vas pas l'essayer sur le miauleur, quand même ?)

Lady Isa avait lancé un chouette défi et voilà que j'ai raté le coche. Je peux même pas dire que j'ai pris un peu de retard : elle avait laissé une période de rabiot. Même ce train-là, je l'ai loupé! Honte à moi.

Faut dire que même à deux, impossible de pourfendre l'envahisseur nommé virus, qui s'empara de la forteresse via le pont-levis nord "clé usb", trouva le point faible de la cuirasse; Seul le grand mage Informaticus Professionnellus put l'estroubir.

Il y avait donc lieu de publier un bouquet arrangé dans un conteneur récup. Alors, voilà, je le publie quand même, mon bouquet, pour moi toute seule : 

Fleurs cueillies le long des chemins parce que chez moi, les rares plantes à fleurs ont été cuites par le gel ou bouffées par les limaces (sortez vos mouchoirs ... Pôv Passiflore) 

La boîte est en fait un tiroir, ramassé sur le trottoir par LeChéri.

(aaahhh LeChéri, une valeur sûre, qui me réconcilie avec la vie, quand je rate les jeux auxquels tous les autres participent ou que je découvre au petit matin mes plantes mastiquées par les gluantes)

Avec une jolie petite poignée. 

Et une très pittoresque étiquette!

C'est de plus en plus rare.

L'année dernière, j'ai fait le trottoir (les trottoirs, pour être exacte) et ramené plein de trucs.

Cette année, snif, presque rien.

Alors, j'ai pris ... n'importe quoi! Plutôt faire dans la ferraille que revenir les mains vides.

Mais, évidemment, tous ces gens n'ont pas pensé une seule seconde à moi, au moment de constituer leur tas :

Sans doute avez-vous imaginé le pire ...

Que j'avais été dévorée vivante par les cohortes de limaces que j'avais pourtant crues définitivement gelées.

Que j'étais tombée au fond de la mare en voulant voir de plus près un des tritons qui la peuplent.

Que mon homme m'avait enterrée sous le massif fraîchement retourné, las de toujours compter moins que le chat chéri de sa maman.

Rien de tout cela.

La raison de ce long silence est double :

Le pc n'est plus mon ami.

L'apn n'est plus mon ami.

Nous aurions pu nous lancer dans une thérapie de trio, sous le regard lubrique d'un thérapeute, tout heureux de cette aubaine ...

Les moyens furent plus expéditifs : l'appareil photo fut menacé de remplacement par un plus jeune, plus fort, plus beau (à l'instar du philodendron, eh oui, c'est dans l'air du temps ...). Il retrouva, du coup, une partie de ses couleurs. Dieu sait pour combien de temps.

Le pc est sous Prozac (c'était lui ou moi). Nos rapports restent tendus, mais ont néanmoins repris leur cours.

Pour surmonter cette période douloureuse de ma vie, rien de tel que des brocantes. Les brocantes, comme les remèdes de grand-mère, c'est bon pour tout!

J'ai déjà accumulé tant de bazar que je n'achète plus guère (en plus le chéri m'a INTERDIT d'acheter un arrosoir de plus, vous imaginez ? Je suis vraiment une femme brimée, presque pire qu'en Afghanistan).

J'ai quand même pu acheter : des petits pots et un semoir en métal (bien pratique celui-là ;-) je mets ma main à couper que je ne m'en servirai jamais!)

Une lanterne d'un modèle que je n'avais jamais vu jusque là.

Elle devrait faire son petit effet tant dehors que dedans, non ?

J'hésite à la mutiler pour lui retirer son soquet (terme belgo-belge, çà, ou il parle aussi aux Français ?) 

Suite au prochain numéro, avec quelques résultats de semis, de nature à faire pâlir Muscari et Miss Brindille!

J'ai rendu vie à ce vieux meuble, plein d'huile et d'outils, qui était dans le garage de mon père.

La face des tiroirs et la planche du dessus étaient irrécupérables ; je les ai peints.

Pour l'accompagner, j'ai rassemblé les cadres achetés en brocante.

Une couche d'acrylique gris anthracite. Une couche ivoire, plus ou moins diluée pour varier les nuances et les effets.

Ils seront sans doute finalement au mur, quand nous aurons décidé de la teinte du mur (pas facile) et peint le mur en question (pas dans les priorités).

A l'extrême droite, un tableau de mon père enfant, peint par son parrain, artiste peintre qui n'a jamais accédé à la notoriété. Et pour cause... je vous épargne la vue de ses oeuvres majeures, dont l'élément principal pourrait aussi bien représenter un canon perdu dans un champ qu'une vache victime d'une mutation génétique.

J'ai acheté un tas d'autres cadres anciens, qui attendent de passer sous mes pinceaux.

Certains protégeaient de très jolies photos anciennes d'enfants.

Leur vue m'a fait le même effet que me retrouver plongée dans l'atmosphère inquiétante du film Les Autres alors que je pensais avoir inséré Coup de Foudre à Notting Hill dans le magnéto.

Regardez ce pauvre garçon à gauche, les yeux cernés, à moitié étranglé par le col de ce costume trop petit pour lui. Et la gamine de droite, complètement boursouflée après avoir mangé de la nourriture avariée, à qui on a fait enfiler sa robe de baptême, vite vite avant qu'il ne soit trop tard.

Brrr.

J'aime assez farfouiller dans le coin détritus des cimetières.

J'y récupère, entre autres choses, les pots en terre cuite.

"Comment ?" m'a dit un jour une ex-collègue.

Là, faut imaginer l'intonation, avec le "ment" qui file loin au-dessus du "co", dans un son aigu pouvant se terminer en voix étranglée, drapée dans l'indignation et le dégoût.

"Comment ? Tu prends des pots là où il y a des morts ?" me dit-elle donc, prête à rameuter l'ensemble du personnel, qu'elle aurait fédéré dans une Ligue du Saint Secours de la Bonne Vertu et du Respect de nos Défunts Aïeuls.

"Mais ... C'est dégoûtant! Moi, je ne pourrais pas avoir ça chez moi."

Ouais, dégoûtant, c'est le mot.

Et encore, tu ne me vois pas, profanant allègrement les tombes, le pied-de-biche à la main, par une nuit de pleine lune;

dévissant les boulons des cercueils armée de ma visseuse-dévisseuse sur accus;

desserrant l'étreinte des doigts glacés autour des pots de chrysanthèmes avec lesquels Nos Défunts Aïeuls sont inhumés.

Je sais, grâce à nos échanges, que beaucoup d'entre vous font de même. Va bientôt même falloir se battre pour récupérer autre chose que du plastique.

C'est rassurant. Le nombre sera notre force face à la Ligue du Saint Secours de la Bonne Vertu et du Respect de nos Défunts Aïeuls.

Pots de cimetière, oiseau de brocante

Et si vous êtes branché cimetière récup', allez donc voir ceci, chez Henriette L.

Voici les objets trouvés, reçus, achetés, dont mon petit capharnaüm s'est enrichi ces derniers temps :

Un clin d'oeil à Marie-Christine, d'abord, qui m'a fait parvenir ceci, aussitôt rempli de dalhias : 

 

Les sédums que vous voyez ci-dessus ont été récupérés en avril, sur un tas de déchets de tonte. Les voici, à gauche, si malheureux d'avoir été abandonnés.

J'ai coupé les tiges et les ai repiquées directement en terre. Beaux progrès, n'est-ce pas ?

On l'appelait Tante Bouchon. C'était la tante de mon papa, réputée pour sa maniaquerie et sa méfiance (aversion ?) envers les enfants.

"Un enfant ça fait des crasses".

A 40 ans, les petits-neveux et petites-nièces étaient toujours dans la catégorie des enfants ...

Jamais invités, nous n'avons pu goûter aux très célèbres Gaufres Dessechées du Nouvel An. Celles qui devaient tremper dans le café pour être avalées.

Très chère Tante Bouchon, les "grands-qui-ne-font-pas-de-crasses" voulaient se débarasser d'une partie de l'héritage (partie dénommée "tous les vieux brols"). T'imagines ?

Tes objets sont chez moi, maintenant, regarde! (dans un état impeccable, merci de ces années de maniaquerie).

Héhé ... C'est pas ce que tu avais prévu, hein ?